日。 谢停云一夜未眠。 她坐在停云居窗前，望着窗外那株晚雪。秋深了，晚雪的叶子黄了大半，在晨风里瑟瑟发抖。那串纸鹤还在窗前旋转，九只素白的影子，在灰蒙蒙的天光里显得格外孤清。 她手里握着母亲的那片绢帛。 三十七个名字。 三十七笔血债。 三十七道永远无法愈合的伤口。 她看过无数遍了，每一个名字都刻在脑子里。但此刻她看的不是那些名字。 她看的是母亲的字迹。 那些字，有些工整，有些潦草，有些写到一半忽然断了，墨迹洇开一小片，像一滴泪。 母亲写这些的时候，是什么样的心情？ 愤怒？恐惧？绝望？ 还是——像她此刻一样，只有空？ ...

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